Limi(a)trofia

Porque será que nenhum dos livros que passaram pela minha vida me ensinaram a manter-me como um pássaro num fio de electricidade?
Não quero asas, não. Asas doem. Quero apenas conseguir manter os pés num chão.

Bússola II

Estava perto. No fundo de uma daquelas caixinhas que temos à vista, mas que de tão presentes se esquecem. Dobrada cuidadosamente, repousou ali - segura - todo o tempo que precisei de seguir por outros lados até concluir que segui-la-ía novamente. Está empoeirada, algo amarelecida como todos os papéis deliciosos - escritos antes de nascermos - que nos contam coisas que os antigos sabiam serem certas para mim antes de Eus mesmos termos entendimento. A bússola, tosca, marca o Norte - firme, certa. Encontrei a Carta de Marear, e ela mostra-me a rota, ainda que enevoada pela poeira. Está na hora...

Lasciami vivere!

Solta-me. Desata os nós que foste apertando mais e mais ao longo do tempo em que precisaste deles para não cair no abismo que está no fundo de ti.  Nós estrangulam, e um humanamente animal sentindo-se acossado ataca, sem contemplações, sem medos, sem pudores. Os sedativos esbateram-se, diluíram-se na corrente, e hoje sinto-me viva. Viva e com sede de viver, de ser, de ver, de sonhar o que vou viver  e o que quero ser.  E quero, muito – mais que nada – sentir a glória da quebra dos grilhões, sentir a madrugada. Quero as minhas asas, que tenho, que sinto, que vejo e que estão trôpegas de carregar chumbo para não voar.

Espera. Tu não me prendes. Eu mantenho-me cativa voluntáriamente, cativa de ignobilidades que deveria nunca ter considerado possíveis. Voar? Agora.

Bússola

Guardei a minha Carta de Marear dentro do meu cosmos. Fi-lo com tanto afinco que a perdi, dentro do Eu. Tento, e erro, navegar usando as trilhas que outras cartas me impõem que siga. Trilhas clarividentes, cheias de certezas e conjunturas cheias de si.
Não perdi, nunca, a minha bússola. Tosca, nem sempre apuradamente me mostra o Norte, mas que guiando-me entre caminhos alheios ao Eu nunca me deixou fugir do meu Oriente... Grita. Grita e zune cada vez mais pedindo-me que descubra as linhas que me foram traçadas e que me levarão aonde pertenço. Mas...

Perspectivas

Ás vezes um simples raio de sol é suficiente para alumiar um abismo. Ainda que seja momentânea a sensação de calor e luz, mostra uma nesga do que está do outro lado do véu. E sim, esses momentos são aqueles que, no fundo do abismo, me levam a continuar a puxar o fio de aço.

Let the sunshine in...

Perspectivas

Ás vezes um simples raio de sol é suficiente para alumiar um abismo. Ainda que seja momentânea a sensação de calor e luz, mostra uma nesga do que está do outro lado do véu. E sim, esses momentos são aqueles que, no fundo do abismo, me levam a continuar a puxar o fio de aço.

Era uma vez... II

Ainda que dolorosamente, depois de cortar-se, a menina pequenina continuou a sua demanda em torno do novelo de fio de aço. Mesmo sangrando, sentia a necessidade imperiosa de prosseguir, de terminar, e transformar o metal finíssimo num círculo. Fechado, acabado, perfeito, para que pudesse admirar o seu feito, de dentro de si mas fora da forma de aço.
O fio cantava-lhe melodias ora  maviosas, ora assustadoras. Os pequenos-grandes olhos de ébano enchiam-se de lágrimas, para logo de seguida sorrirem, com aquele ar de anjo que ouve cânticos do Céu. O percurso é um tortuoso carrocel, orientado por uma bússola impassível, como tudo o que rodeia a petiz de fora do seu círculo de si. Ainda assim, as pequeninas mãozinhas cor-de-cera continuam, debelando a rebeldia do fio, do grande novelo de fio de aço.

Era uma vez...

Uma menina, pequenina. Que desenrolava um grande novelo, um grande novelo de fio de aço. As mãozinhas, delicadas, pequeninas, repetiam os pequeninos movimentos. Confiou na habilidade empírica, adquirida da mecanização do processo, que se prolongava infinitamente. Cegou de confiança, continuou. O aço, que lhe fugiu das mãos, cortou-lhe as maõzinhas, delicadas, pequeninas.

Aspeta un àtimo...

O tempo corre veloz e descompassado entre os passos mecânicos do relógio. Corre, corre tão devagar que foge.
Olho para os ponteiros milhares de vezes. Entre cada uma delas pergunto ao mostrador impávido - inflexível como um sargento de cavalaria - onde guarda ele o meu tempo. Qualquer um dos meus.
Os conceitos revêem-se diariamente. Sempre pensei que o meu maior luxo eram os puros. Hoje compreendo que era, na verdade, o tempo que eles me davam para ouvir a cacofonia de todos os meus Eus dentro do silêncio azul do fio de fumo.
A cacofonia, cada vez mais e mais ensurdecedora, soltou-se. Caótica. Ininteligível. Como em qualquer orquestra, devia ter sido ouvida linha a linha, tom a tom, compasso a compasso. Foi esquecida. Eu esqueci-me de como se conduz a minha própria orquestra. E agora ensurdeço, perdida na falta de silêncio que outrora desejei.

Daguerreótipo

A minha avó - figura frágil porém baluarte - trouxe sempre consigo um medalhão dourado ao peito. Dizia, com a candura que lhe marcava todas as palavras, que a sua avó havia carregado o mesmo cordão de seda com a oval finamente bordada até ao dia em que ela o herdou.
O fascínio que tem aquele rosto - recortado entre tons sépia, com um ar severo e o olhar altivo, inquirindo quem o fita - vivo, apesar dos seus mais de cento e vinte anos; não se explica. Sente-se. Não o conheço, nada dele conheço a não ser a enorme bruma da qual se agigantam os mitos que me contam como sendo ele, o senhor que tinha asas.
Sei, que como a minha avó, vou carregar pendurado ao peito o passe-partout com a responsabilidade que ser dali encerra. Não sei, jamais saberei, se tive asas grandes para a levar até à próxima. A menina que vou sentar ao meu colo, que tem os olhos altivos, inquirindo-me quando a fito - vivos, como só tem uma criança com as estrelas dentro do seu firmamento - e lhe conto as lendas, que ela um dia entenderá.